Hotel Fratenité

Aquele que não tem com o que comprar uma ilha

aquele que espera a rainha de sabá na frente de um cinema

aquele que rasga de raiva e desespero sua última camisa

aquele que esconde um dobrão de ouro no sapato furado

aquele que olha nos olhos duros do chantagista

aquele que range os dentes nos carrocéisa

quele que derrama vinho rubro na cama sórdida

aquele que toca fogo em cartas e fotografias

aquele que vive sentado nas docas debaixo das gaivotas

aquele que alimenta os esquilos

aquele que não tem um centavoaquele que observa

aquele que dá socos na paredeaquele que grita

aquele que bebeaquele que não faz nada

meu inimigodebruçado sobre o balcão

na cama em cima do armário

no chão por toda parte

agachadoolhos fixos em mimmeu irmão

Hans Magnus Enzensberger

(tradução: Arnaldo Antunes)

Noite

Era ela negra, como a noite

e negra envolvia-me em laços

me revestia de seu calor,

e pernas e braços

Feito a noite, com seu negro manto,

de prazeres e encantos

Negra linda, negra noite

Desferia contra mim seu perfume

e seus beijos feito açoite

Sedutora como a noite que a lua cheia anuncia

e eu (que bohêmio por exelencia),

por meu turno, dentro dela me perdia

Linda negra, negra noite

Noite que me chegara inesperada

em pleno sol do meio-dia

e meu dia fez-se noite, linda e negra

que ébrio me fazia

Linda negra, negra noite

E sob o mento de negra-noite

negras-curvas, negros-olhos,

e os negros-cabelos,

que por teus ombros qual a noite caiam

Linda negra, negra noite

E entre os lábios noturnos

seu sorriso de estrelas

e o brilho que me luzia

A guiar-me por seu corpo
pelos doces seios, fértil ventre

grossas coxas

por sua fenda de noite ardente

e por seu beijo de noite fria

Linda negra, negra noite

Rainha-guerreira, deusa-africana

de classe-operária sua gana

e a estrada que que forjava

e para si mesmo fazia.

Ela negra qual a noite

e com seu manto me revestia

trazendo contida em sí

vento...

Furacão...

Tormenta...

e calmaria...

Fábio che

Tempos modernos

Pobre aleijão que ao

Direito procura

E que trôpego arrasta-se aos pés alheio,

Pelo solo rijo do cansaço almeja a cura,

Lambendo úmidas chagas, bruto e feio.
Estirado, roto e enfermo: o maltrapilho

Engalana a mediocridade deste milênio.

N'agonia da falência, o mutilado filho,

Virou enxerto posto que não foi gênio!
Árdua labuta, nula, mas intensa;

Mecanismos seletivos e binários

Desfazem-se do ser quando este pensa

E reluta à diretriz sisuda dos horários.
Tecnologia ou Ciência Moderna,

Seja qual for teu sintético pensamento,

Saiba que arranca do operário a perna

Ao suprir sua força com teu invento!

Flauto

Erva daninha

Eu sou erva daninha

Planta que brota das rachaduras
Gerando mais rachaduras
E destruindo todo o concreto
Que até ontem parecia invencível
Sou a semente do devir
Que esteve soterrada sob a calçada
Contenho em mim a árvore
Sou e não sou semente ao mesmo tempo
Pois já sou planta, sou flor, sou fruto
Sou a floresta que há de brotar amanhã
Em todas as rachaduras
De teu concreto, sobrará poeira
De teu asfalto, o pedrisco
De tuas pedras, os pedaços
De tua suposta eternidade,
a impermanência
De teu império, a ruína

Don Paulo Quixote